Compacto, muy musculoso, rostro marcado por viejas peleas. Pero eran sus ojos los que hacían que la sangre de David se helara, planos, vacíos, los ojos de alguien que había matado tantas veces que ya no se registraba como un acto en absoluto, solo negocios. Isabela, dijo Miguel, su inglés era perfecto, sin acento. Aléjate de él.
Isabela se movió al lado de su hermano, el cuchillo todavía en su mano. Su expresión había cambiado de furia a algo más satisfacción. Había estado ganando tiempo esperando esto. El arma de Miguel se levantó apuntando a David. ¿Dónde está la grabación? El FBI la tiene. Estás acabado. No hay FBI aquí. Mi gente los habría visto.
Esto es privado, lo que significa que la grabación está con quien quiera que esté ejecutando la vigilancia. Miguel sonríó sin calidez en la expresión, solo cálculo. Encuentren al investigador. Consigan la grabación. Maten a todos los involucrados. Cuatro hombres se separaron dirigiéndose a la puerta buscando a James. David sintió que el pánico surgía.
James, van por ti estática en su oído. Luego la voz de James, tensa, copiado, movilizando refuerzos. Preocúpate por ti mismo. La atención de Miguel volvió a David de rodillas. Si me matas, nunca conseguirás la mansión, Chen. Va a Ema en Fide Comiso, gestionado por ejecutivos que nunca te venderán.
Entonces nos encargaremos de Ema también. La voz de Miguel era casual, como si hablara del clima. Los huérfanos son fáciles de manejar. Accidente trágico. Entra en cuidado de crianza, eventualmente desaparece en nuestra red. Lo hemos hecho antes. Suministrado su tipo a clientes que pagan tarifas premium. Joven, rubia, buena estructura ósea, será muy rentable.
La forma en que lo dijo, Ema reducida a mercancía, a inventario, a un producto con una etiqueta de precio. Algo se rompió en David. El miedo, la vacilación, la parte civilizada de él que creía en leyes y tribunales y justicia. Todo se hizo añicos, cargó contra él. No fue inteligente, no fue táctico, solo pura furia desesperada. Miguel disparó.
La bala golpeó el pecho de David en el centro. El impacto fue como un mazo. Lo tiró hacia atrás, pero James había insistido en el chaleco antibalas. La bala se incrustó en el keblar. Contente, doloroso, pero no letal. Miguel disparó de nuevo, esta vez apuntando más alto. La segunda bala golpeó el hombro de David por encima de la línea del chaleco.
El dolor explotó a través de su brazo, caliente, cegador, pero la adrenalina lo anuló. David se estrelló contra Miguel a pesar de la herida de bala. Ambos cayeron. El arma se deslizó por el suelo de mármol. Otros hombres intervinieron, agarraron a David, lo sacaron de encima de su teniente.
Puños y botas conectaron con sus costillas, su cara, sus riñones. David se acurrucó. Trató de proteger los órganos vitales. La paliza continuó. A través del dolor, a través del zumbido en sus oídos, David escuchó nuevos sonidos, motores diferentes, más pesados, luego disparos. Disparos reales, no pistolas, rifles. El crujido agudo de armas profesionales.
La paliza se detuvo. Los hombres de Miguel se volvieron hacia las ventanas. Más disparos. Alguien gritó. Miguel corrió a la ventana. ¿Quién demonios? Pero no eran federales mexicanos, no era el FBI, era James Wright con refuerzos, no oficiales, sino contratistas militares privados fuertemente armados.
