Sacó su billetera, contó 200 dólares y se los dio a Marcus. "Pero ahora se te olvida todo lo que viste. No estabas allí. No seguiste a nadie. ¿Entendido?" "Sí, señor."
El Sr. Johnson, Marcus. Tomó el dinero, comprendiendo perfectamente lo que Bumpy estaba a punto de hacer, y desapareció en la noche. Después de irse, Bumpy se sentó solo en esa trastienda durante dos horas.
Sus colaboradores más cercanos, hombres con quienes había luchado durante años, se ofrecieron a acompañarlo, a traerle armas, hombres, lo que necesitara. Bumpy se negó.
"No se trata de potencia de fuego", dijo en voz baja. "Se trata de enviar un mensaje, y ese mensaje debe venir de un solo hombre: yo". Su teniente, un hombre llamado Illinois Gordon, intentó argumentar:
¡Bump! Estás hablando de entrar en una habitación con 15 miembros del clan. Van a estar armados. Están planeando algo grande. Entras ahí y te matarán en un instante.
Bumpy sonrió. Esa sonrisa fría que incomodaba a la gente. No me esperaban para nada. Y por eso salgo yo y ellos no. 8 de febrero de 1934, 23:30.
Bumpy Johnson caminaba solo por las calles de Harlem. Vestía un traje gris de lana, un sombrero fedora negro y un abrigo largo que ocultaba lo que llevaba debajo. La temperatura había bajado a -3 °C.
Su respiración salía a borbotones. Las calles estaban casi vacías, solo unos pocos noctámbulos se apresuraban a casa, con la cabeza gacha para protegerse del frío. Mientras caminaba hacia el este, hacia el río, el barrio cambió...
Mientras caminaba hacia el este, en dirección al río, el barrio fue cambiando gradualmente, como si Harlem se estuviera desvaneciendo y el miedo se estuviera apoderando de él.
